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第403章 不会有人会来的（第1页）

雅罗斯拉夫尔的暴雨，是上帝打翻了墨水瓶。冰冷的雨水倾泻而下，猛烈地抽打着泥泞不堪的街道，仿佛要将整个小镇从地图上冲刷殆尽。安娜·彼得罗娃枯坐在厨房那张吱嘎作响的木桌旁，壁炉里奄奄一息的火苗在她深陷的眼窝中投下跳跃、扭曲的阴影，如同某种垂死的活物。窗外，闪电撕裂了厚重的夜幕，一刹那惨白的光芒照亮了桌面上那本摊开的厚重大书——书页是某种可疑的、仿佛被反复鞣制过的深色皮革，边角磨损卷曲，弥漫着一股混合了铁锈、霉菌和古老尘埃的、令人作呕的甜腥气。书页上那些扭曲的字母并非西里尔文，而是某种更为原始、充满恶意的东西，像蜿蜒爬行的毒蛇。

就在这雷声短暂停歇的间隙里，敲门声骤然响起。

笃……笃……笃……

缓慢、沉重、湿漉漉的敲击声，穿透了狂暴的雨幕和厚重的桦木门板，直接撞在安娜的心口上。

她的血液瞬间凝固了。四年。整整四年了。这声音如同噩梦的回响，精准地敲打在她灵魂最脆弱的弦上。每一次叩击，都伴随着一股浓烈到令人窒息的气味，如同盛夏时节腐烂的沼泽淤泥被整个翻搅开来——那是乌格里奇沼泽深处特有的、混合了腐败水草、鱼尸和某种更不可名状之物的恶臭。

她像一具被丝线牵引的木偶，僵硬地站起身，赤脚踩在冰冷的地板上，每一步都像踩在刀尖上。指尖触碰到粗糙的门板，那股冰冷的湿气几乎要顺着她的指骨钻进骨髓里。她拉开沉重的门闩。

门外站着伊万。

或者说，是伊万曾经存在过的证明。雨水顺着他破烂不堪、沾满泥浆的粗呢外套往下流淌，冲刷着他脸上那些暴露在外的、湿滑的骨头和腐烂发黑的皮肉。一只浑浊的眼球几乎要脱眶而出，软塌塌地挂在眼眶边缘。他昔日健壮的身躯如今肿胀不堪，布满了深色的尸斑和裂口，几缕稀疏的、沾满泥水的头发紧贴在额头上。浓烈的沼泽恶臭扑面而来，几乎令安娜窒息。

“安…娜…”

一个如同破风箱漏气般的嘶哑声音，从他残缺不全、露出森白牙齿的喉管深处挤出来，带着令人牙酸的摩擦声。他腐烂的嘴唇似乎想扯出一个微笑，却只让裂口更深，露出下面暗红的肌肉和惨白的颚骨。“冷…好冷…”

安娜胃里翻江倒海，但她强迫自己伸出手。触碰到他湿透、冰冷、仿佛浸透了污水的破旧外套时，指尖传来的是一种非人的、滑腻的质感，像触碰一块在泥沼里浸泡了太久的朽木。她拉着这具仍在蠕动的残骸，踉跄着走进狭窄的门厅。雨水和泥浆从他身上滴落，迅速在地板上汇成一滩污浊的水洼。

“需要…热…”

伊万的喉咙里发出咯咯的声响，几根细小的、白色的蛆虫从破裂的嘴角蠕动出来，掉落在潮湿的地板上，徒劳地扭动着。

“我知道，我的爱，我知道，”

安娜的声音干涩得如同砂纸摩擦，带着一种近乎疯狂的安抚意味。她把他引到壁炉前那张唯一还算完好的破旧扶手椅边。伊万沉重的躯体陷进椅子里，发出不堪重负的呻吟。壁炉里那点微弱的光，在他腐烂的脸上投下更加诡异、跳动的光影，仿佛他的皮肉在自行蠕动。

安娜背对着他，快步走回厨房。她不能看，不能细想。她需要的是行动，是那本书里记载的、维系这恐怖假象的冰冷步骤。她猛地扑向餐桌，双手死死按住那本摊开的、散发着不祥气息的皮革大书。书页沉重粘腻，像吸附着活物。她疯狂地翻动着，指甲划过那些扭曲的、仿佛会自行爬行的怪异文字和亵渎的符号图案。空气中弥漫的腐臭似乎更浓了，混杂着书页本身散发出的那股陈旧血腥与尘埃的味道。她的呼吸急促，心脏在瘦骨嶙峋的胸腔里狂跳，像一只绝望的困兽。

“在哪…在哪…”

她神经质地低语，汗水沿着额角滑落，滴在古老的书页上，晕开一小片深色的痕迹。她必须找到它，那个仪式，那个代价——那个能短暂填满这具腐朽躯壳，让它继续模仿“活着”的恐怖燃料。

终于，她的目光锁定在一页上。那上面的图案令人作呕：一颗扭曲的心脏被无数荆棘般的线条缠绕、穿刺。旁边是用暗红色墨水书写的文字，墨水本身仿佛在书页上微微搏动。

“教堂…地下室…”

伊万嘶哑的声音再次响起，如同生锈的锯子在锯木头，打破了厨房里令人窒息的寂静。安娜猛地回头。

壁炉的火光在他空洞的眼窝里跳跃，像两点微弱的鬼火。他的身体向前倾着，腐烂的手指无意识地抠抓着扶手椅破旧的绒布，留下深色的污迹。更多的蛆虫从他脖颈处的裂口探出头来，在腐烂的皮肉间蠕动爬行。“需要…新的…心脏…”

他喉管里发出咯咯的声响，仿佛有粘稠的液体在翻涌，“新鲜的…热的…”

安娜的视线越过伊万肿胀腐烂的肩头，投向窗外。在闪电划破夜空的瞬间，她看到了——就在街道对面，那栋低矮木屋的二楼窗户后面，一个模糊的人影。是格里高利。那个年迈的守夜人，总是用那双浑浊、充满怀疑的眼睛窥探着邻里。此刻，他的脸贴在玻璃上，因恐惧而扭曲变形。他看到了。他一定看到了伊万走进来的样子。

一股冰冷的、绝对的杀意瞬间攫住了安娜，比雅罗斯拉夫尔的冬夜还要刺骨。格里高利不能活。他的眼睛，他那张可能会泄露秘密的嘴，都必须永远闭上。他不是邻居，不再是了。他是祭品。是维持她这恐怖而甜蜜幻梦的…燃料。

“是的，我的爱，”

安娜的声音异常平静，甚至带着一丝诡异的温柔，她转回头，目光重新落在那本散发着恶臭的书上，“很快…很快就不冷了。我会找到新的‘心’。”

格里高利小屋的门锁形同虚设，在安娜手中那把沉重、冰冷的撬棍面前，脆弱得像一层薄冰。门轴发出干涩刺耳的呻吟，在寂静的雨夜里显得格外响亮。屋内弥漫着一股浓重的劣质烟草、伏特加和老年人特有的、陈腐衰败的气息。一盏昏暗的煤油灯在角落的桌上摇曳，将屋内堆积的杂物投射出巨大、扭曲、如同鬼魅般的影子。

格里高利蜷缩在屋子最里面的角落，一张破旧的扶手椅几乎将他整个吞没。他布满皱纹的脸惨白如纸，浑浊的眼睛因极度恐惧而瞪得溜圆，死死盯着门口闯入的不速之客。他枯瘦的手指紧紧抓住椅子的破扶手，指关节因用力而泛白，身体筛糠般抖动着。

“安娜…安娜·彼得罗娃…”

他的声音嘶哑破碎，几乎不成调子，“我看见了…圣母玛利亚啊…那是…那是…”

安娜没有回答。雨水顺着她湿透的头发和廉价罩衣往下滴落，在地板上积成一小滩。她的脚步很轻，在潮湿的地板上几乎没有声音，但每一步都像踩在格里高利紧绷的神经上。她那双深陷在眼窝里的眼睛，在昏暗的煤油灯光下，闪烁着一种非人的、冰冷的光，如同深冬冻结的伏尔加河面。她的右手藏在身后，紧握着那把冰冷的撬棍。

“你…你不能…”

格里高利徒劳地试图向后缩，但椅子抵住了墙壁，无处可退。他看到了安娜藏在身后的手，看到了她眼中那令人骨髓冻结的寒意。绝望攫住了他。“看在上帝的份上！那是魔鬼！是亵渎！你唤醒了坟墓里的…”

安娜动了。动作快得像扑击的毒蛇。撬棍带着沉闷的破风声挥出，狠狠砸在老守夜人抬起试图格挡的枯瘦手臂上。骨头碎裂的刺耳声响清晰地盖过了屋外的雨声。格里高利发出一声不似人声的凄厉惨叫，整个人从椅子上歪倒下来，重重摔在冰冷的地板上。剧痛和恐惧让他像离水的鱼一样抽搐。

安娜俯视着他，脸上没有任何表情，只有一种近乎机械的专注。她抬起脚，沉重的靴底踩在格里高利完好的另一只手臂上，用力碾下。又是一声骨头碎裂的脆响，格里高利的惨叫声戛然而止，只剩下喉咙里嗬嗬的倒气声，剧烈的疼痛让他几乎昏厥。

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