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我听一只手的低语
我的生日是从一只手背上的一只手指的舞蹈开始的——我的手突然被神奇地赋予了生命,它在我的追逐的眼光中自在地舞蹈。
那一刻,早春的雾气正从缓缓流动的黑色的河面上升起,小火轮的汽笛刚刚划破苏醒的嘈杂。
我惊喜,在这个肝脑涂地甚嚣尘上的时代,有一只手在低语。
是触摸、把握、渴望、表达、祈祷?
还是承传、引渡、掌灯、听雪、守夜、穿过门的无常,以致我能有幸地握住你的手?
因为什么我误入了森林,在迷茫的途中。我常回首牵挂那一棵孤单的树,似乎隐匿了没有露面者的眼光,使无语中止不住叹息,像把我的名字轻唤。
上面是我偶尔找到的纸片上的零乱的字迹。
记不清时间,但无疑是冬天在长江畔读华姿时随手写下的,它全然是我自己的经历的感觉的记录。准确地说,是华姿的正在编辑的散文诗集中《一只手的低语》的篇章唤起我久远的记忆。而我几乎再度丢失了它——在这一个辗转的、动荡不安的春天,由北往南的迁徙,为生存逼迫的忙碌,我已不经心地丢失了多少勃发生机的思绪。
今天,当我在远离故乡的南国的一张临时的书桌前坐下,重读华姿最后决定命名为《一只手的低语》的散文诗集,除了印象重迭印象、感觉生发感觉,我对自己说:
“这是女人的诗。”
一个女人指着一个女人的诗说,“这是女人的诗”,有什么特别的意义?如果不是同义反复,我是想把它同另一种女人的诗区别开来。另一种女人的诗是为着唱给男人听的,不管向背,也不管爱恨,都在男人的眼光中沉浮。
《一只手的低语》不同,我想说它更多地不是同男人纠缠着的女人的感觉,而是一个女人自足地守着内心的自然的感觉。
它有一份格外的宁静:
“我在上升的废墟上,隔岸观雨,隔岸观逐渐生长的黑暗。”
……
它不是自我的,即不是一个自我意识着的人摒弃自然或傲视自然的自我关注。它那样随意地在风景或景色中停留,也许并没有深深地沉入,却处处透着没有被观念污染的清新——雪的声音、黑色的疏林、叶脉的光泽、五月的禾场、一朵秋天的苹果花、一座荒芜的城市、一幢多门多窗的屋子、一块既不放弃也不坚守的无知的石头、原始的粮仓、晦暗的烛光……
在想象中坚强如栅的手指,划过风景,却柔和得像一片叶子触动另一片叶子。
这就是走在表达中途的女人的感觉,它聚集在手的低语上,不经过脑,甚至也不经过心,它的每一个姿态都是一个没有到达所指的词语,一个在飘移中尚未定位的句子,甚至没有完整的语境,只有自在的情绪成为氛围中隐约的牵引。它直接就是感觉就是表达。
它仿佛同自然面对面地交换着呼吸的冷暖。
因为它本身就是自然的。
是手的。
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