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第12章 星落无声（第2页）

她急切地向前半步，像个像个等待判决的囚徒，“这是我妹妹的遗作，她在画这幅画的时候，已经……”

“哦，遗作。”评论家漫不经心地打断了她，目光只在画布上停留了不到三秒，便滑向了阿欣那裸露的香肩，眼神中闪过一丝油腻的玩味，“构图虽然有些张力，但色彩太过压抑了。这种负面情绪太重的东西，挂在客厅里会影响风水的。”

阿欣愣住了，脸色瞬间惨白：“可是……可是这画里的情感，那种绝望中的生命力……”

“小姐，”评论家轻笑了一声，那笑容里带着一种居高临下的怜悯与傲慢，“艺术市场讲究的是师承、流派、以及……名字。请问令妹是哪个美院毕业的？师从哪位大师？或者，曾获得过什么国际奖项吗？”

“她……她是自学的。”阿欣的声音低了下去，仿佛做错事的孩子，“但她是天才，真的，她是用生命在画画……”

“自学。”评论家摇了摇头，像是听到了什么笑话，他转过身，不再看那幅画一眼，而是举起酒杯，对着不远处另一位衣冠楚楚的名流致意，“没有学术背景，没有圈子背书，这种画充其量只是……嗯，一张比较昂贵的墙纸。可惜了这一晚上的香槟。”

说完，他便丢下僵在原地的阿欣，大步向着那群正在谈论股票与马术的人群走去。

“墙纸……”

阿欣喃喃自语，这两个字像是一根生锈的铁钉，狠狠地楔进了她的耳膜。

周围的人群依旧熙熙攘攘。

那些穿着剪裁得体的西装、裹着名贵皮草的男男女女，他们端着酒杯，优雅地穿梭在画作之间。

他们的笑声很轻，却很刺耳；他们的眼神很亮，却从未在任何一幅画上停留超过五秒。

有人背靠着那幅《星空》，把它当成了聊天的背景板；有人甚至随手将喝了一半的酒杯放在了画作下方的展示台上，那冰冷的水珠顺着杯壁滑落，正好滴落在签名处，像是一滴浑浊的泪。

没有人在乎。

在这个被金钱与虚荣堆砌起来的殿堂里，画本身并不重要，重要的是谁办的展，来了什么人，能换到什么资源。

阿欣感到一阵剧烈的眩晕。

她看着那些晃动的人影，他们仿佛变成了一群色彩斑斓的野兽，张着血盆大口，咀嚼着名利，吞噬着虚空。

而她视若珍宝的妹妹的灵魂，就这样被随意地丢弃在地上，任由这些光鲜亮丽的鞋底践踏。

灯光太亮了，亮得让人想吐。

阿欣踉跄地后退了一步，后背撞在了冰冷的墙壁上。

那一瞬间，她觉得自己像个笑话。

她出卖了自己的肉体，出卖了自己的尊严，甚至将自己的纯贞押给了那个深不见底的“六号公馆”，结果只换来了一场热闹的……葬礼。

一场无人哀悼的葬礼。

就在她感到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火中瞎了眼的时候，她的余光忽然瞥见了一个身影。

在展厅最偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个人。

那是一个与这里格格不入的人。

他穿着一套深蓝色的保安制服，那制服显然并不合身，袖口磨损得厉害，露出了里面洗得发白的衬衫边缘。

裤脚有些长，堆叠在脚踝处，显得拖沓而廉价。

他戴着一顶有点歪的大檐帽，手里捏着一个贴着胶带的老旧对讲机。

在这个动辄一身行头数十万的场合里，他就像是一粒沾在丝绸上的灰尘，不起眼，甚至有些碍眼。

没有人正眼看他，甚至没有人避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的道具，一根柱子，一盆枯萎的植物。

但他站在那里，站得笔直。

他摘下了那顶有些脏旧的帽子，双手捧着放在胸前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。

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